FLOR DE PIEDRA

LA FLOR DE PIEDRA

Nada nuevo que añadir

todo escrito está.

Nada nuevo que pensar.

Aunque quizá

en el poliédrico mundo

cosa por cosa

y aún incluyendo

la misma cosa

puedan diferir.

O quizá puedas navegar

hacia atrás mirando fantasmas

que en el torbellino de la vida

te puedan impactar.

Si. Ahí están.

Todas o una a una

cual película al revés

besos, lágrimas, miradas

criaturas en flor

o decadentes cual hojas muertas

del otoño vital

ahí están.

Es la vida vista

desde su final

prismáticos al revés.

Y al final ves

una piedra extraña

rara por su apariencia floral.

Es una piedra sí

Es la Flor de la Eternidad.

Al contrario

de sus hermanas de las praderas

está formada por partículas

de lejanos planetas.

Como nosotros polvo estelar.

Ahí están.

Es la vida vista

desde su final

prismáticos al revés.

Y al final ves

una piedra extraña

rara por su apariencia floral.

Es una piedra sí

Es la Flor de la Eternidad.

Al contrario

de sus hermanas de las praderas

está formada por partículas

de lejanos planetas.

Como nosotros polvo estelar.

LA VIDA MÍNIMA

 

DE PALABRAS Y DE PÁJAROS

 

Las palabras se fueron

las palabras me abandonaron

las palabras como pájaros volaron

y dejaron vacíos sus nidos.

El mundo se hizo desolador

sin pájaros y sin palabras.

Todo mi universo se desvaneció

y quedó envuelto en tétrico silencio.

Quedó inmerso en mortal silencio

sin trinos ni palabras

sin el susurro del viento.

Terrible el silencio callado

para mi que amaba el silencio sonoro.

El cantar de los árboles

de las hojas y del viento

del fluir de las aguas

del bramar las olas.

Todo ello poesía susurrada

y en el mismo Paraíso creada.

MI CASA DE LOS ESPÍRITUS

 

MI CASA DE LOS ESPÌRITUS

Vuelvo otra vez hija

a nuestra casa de las golondrinas,

criaturas del amanecer,

cuyo gorjear matutino

me transporta a mi eterno ayer.

En la casa frente al mar

os encuentro verano tras verano

en otra dimensión como si el tiempo

se hubiera querido congelar.

Vuelvo, hija,

a nuestra casa familiar donde

nos besa la brisa al pasar raudas

las gaviotas, almas de náufragos

que en el mar perecieron.

Ahí cada rincón conserva los espíritus

y ahí la memoria almacena

las risas de tu infancia y la sonrisa

de nuestros mayores, los que se fueron

y los que hoy quedan en la memoria sin olvido

En mi casa de los espíritus

hay pájaros que hablan a la luz del alba

y con su tierna presencia alada

colman de paz mi alma

En mi casa de los espíritus

plena de momentos felices

se abren agujeros resplandecientes

donde la luz suspende el Tiempo.

Agujeros de luz

que unen la tierra y el cielo

y en su polvo dorado, ahí

hija, te encuentro.

VOLAVERUNT ET VOLANT

 

VOLAVERUNT ET VOLANT

 Dedicado a todas las mujeres 8  MARZO

Mujeres del Mundo

Aquellas que volaron en el Tiempo

Aquellas que volaron más en alto

Aquellas a las que nadie parará en su vuelo.

Volaréis alto porque cuando caísteis

os volvisteis a levantar mil veces

porque sois constructoras de seres vivos

con vuestra carne, huesos y sangre.

Volaréis porque sois potentes

como las leonas del desierto

Volaréis porque sois fuertes

como las lobas en los bosques.

Volaréis porque sabéis alzaros altas

como las águilas reales en las cumbres

o como las gaviotas sobre el mar.

Mujeres del Mundo

Resistiréis cualquier adversidad

con la fortaleza de las organizadas hormigas

esparciendo vida como las abejas polinizadoras.

Volaréis en el tiempo

Volareis a través del tiempo

Vuestro es el Futuro.

VOLARÉIS Y VUELAN

Día de la mujer

AMAYA Y LAS ESTRELLAS APAGADAS

 

AMAYA Y LAS ESTRELLAS APAGADAS

Cae la tarde melancólica

mientras la casa se va llenando de sombras...

Las palabras han huido todas

despavoridas y mi mente ha quedado vacía.

Por más que las he llamado

se niegan a volver.

Pena.

E igual los pájaros cantores de mi cabeza,

los pájaros que alegraban mi vida

de golpe volaron en desbandada

y por más que les he llamado

se niegan a volver.

Pena.

Y así las estrellas del cielo,

las estrellas del mar y las luciérnagas,

sus hermanas menores en la tierra,

una a una y todas a la vez

se fueron apagando.

Por mas que las he llamado

se niegan a volver.

Pena,

Es así como te fuiste, hija querida.

Y contigo se fueron mis palabras,

se fueron los pájaros cantores

y también la luz de mi vida.

Por mas que os he llamado

no vais a volver.

Pena.

Solo queda la noche oscura.

Solo queda el Universo apagado.

Solo queda una madre ciega.

Pena.

RECORDANDO A AMAYA

NIÑOS DEL SIGLO XXI Y SUEÑOS ROTOS

 

NIÑOS SOLDADO DE LA GUERRA RUSA DEL S.XXI

Niños que hasta ayer mirabais

con asombro

la lluvia que bebe la hierba...

Niños que hasta ayer jugabais

con espaditas de madera...

Niños que hasta ayer gozabais

cuando vuestra madre os arropaba...

Niños que alzabais al cielo

vuestra mirada

para ver las estrellas...

¡Oh niños del siglo XXI !

Hoy del cielo no cae la bendita lluvia

sino fuego y bombas asesinas.

¡Oh niños del hoy y del ahora!

Para vosotros queda un pútrido mundo

de adultos enloquecidos

No hay ni un beso ni estrellas ni Amor,

Hay sangre. Hay Horror. Hay Muerte.

Para vosotros del Infierno han salido

los monstruos, las brujas y los ogros

que han robado vuestra adolescencia

y apagado vuestro sol.

¡ Que ellos sean por siempre malditos!

Os queda el llanto desconsolado de vuestras madres

resonando en un Universo vacío

donde reina la más negra de las noches.

 

LA MUERTE VIOLETA

La noche se ha hecho más oscura

desde que tú te fuiste.

La noche es negra y profunda ahora

sin que ningún astro resplandezca.

¡Oh Muerte que en mi habitas

Aún siendo tú la Muerte misma

Morir no me dejas!

Y sí que tomaría tu mano pálida

para escapar juntas a la Otra Realidad

si tú tan solo me la ofrecieras.

¡Oh Muerte que en mi habitas.

Tierna doncella de ojos violetas,

abrázame fuerte y llévame

allá donde te llevaste a mi Estrella !

POLVO DE ESTRELLAS

 

POLVO DE ESTRELLAS

Polvo de estrellas

quedó en mi alma

cuando te fuiste

a tu reino lunar.

Polvo de estrellas

te cubría

cuando al volver

surgiste de mi.

Manantial estelar

que fluyes atravesando

una eternidad

y otra eternidad.

Surges de nuevo

polvo de estrellas,

recorrido interpersonal

de impoluta continuidad.

Como lágrimas que penden

en la bóveda celeste

entre las luces del alba

siempre seré y serás.

A AMAYA

de Alicia Redel

LA MARIPOSA BLANCA

 

LA MARIPOSA BLANCA

Te has ido de puntillas, hija.

Te has ido susurrando

como susurran las mariposas

cuando mueren al alba.

Has acariciado nuestra frente

con tus alas de mariposa blanca

en signo de despedida.

Y has volado hacia lo alto

posándote en un jardín

donde los ángeles cultivan flores de luz

para mariposas blancas como eres tu, hija.

IN MEMORIAM DE AMAYA

EL PEQUEÑO GORRIÓN. IN MEMORIAM DE AMAYA

EL PEQUEÑO GORRIÓN

IN MEMORIAM DE AMAYA

Y el pequeño gorrión cayó exhausto.

El pequeño gorrión cayó muerto.

Sus patitas quedaron quedaron vueltas al cielo

como queriendo dar gracias a Dios

por haber vivido su corta vida feliz

con esa felicidad exultante de los pajarillos.

Vivió su pequeña y grande felicidad

del universo pequeño y grande de los gorriones.

Vivió su libertad entre hojas y árboles

Vivió su placer de bañarse con la lluvia

Vio florecer los prados en primavera

Sobrevivió a las nevadas del invierno.

Porque el pequeño gorrión era ágil y fuerte

con esa fortaleza de las águilas

y así vivió sin miedo de pájaro pequeño.

Y amó con amor grande a su pareja.

Y en su nido crecieron nuevos gorriones

que piaban con fuerza al sol y a la vida.

Con sus patitas vueltas al cielo

al morir dio gracias al Creador

porque su vida fue pequeña y breve

pero no pudo ser mejor.

IN MEMORIAM de mi amada hija Amaya

que voló al cielo el 18 septiembre 2021

 

NEGRA NOCHE.

 

NEGRA NOCHE

SIN AMAYA

18-9-2021

Alguien robó mi noche.

Alguien apagó mi luna.

Alguien borró mis estrellas.

Y hasta escaparon las luciernagas,

hermanas pequeñas de las estrellas.

Negra ha sobrevenido la Noche Negra.

Triste ha sobrevenido la Noche Triste.

¡Ay de mi! Ni las heridas sangran.

Quiere tragarme la Gran Nada

que incumbe y amenaza

con sus ojos que no ven.

Con su Grito sin Voz.

Alicia Redel LA VIDA MÍNIMA

AFGHANISTAN. ABANDONO FANGO Y SANGRE

¿Dónde van, Dios, donde van?

¿Dónde van con sus lágrimas de sangre

Dónde van con sus gritos de horror

Dónde van clamando su desesperación?

¿Dónde va, Dios, toda esa humanidad?

Son mujeres, son niños, son hombres,

son ancianos, son activistas, son perseguidos.

¿Acaso no sientes, Dios, tanto horror,

tanto lamento, tanto llanto y clamor?

¡Oh buenas gentes del Afghanistán

que escapais ante el abandono y la traición.

Sólo el fango y la sangre os son amigos

Sólo el rezo a son de ametralladora os queda

Sólo, oh mujeres y niñas, el negro chador.

En vuestro cielo no hay luna ni sol

Sólo el Silencio del Universo.

Sólo esperar que rompa su Silencio Dios

y grite "Dios es Libertad".

LA GRAN VIA DE ANTONIO LÓPEZ. MADRID MÁGICO Y SURREALISTA

 

Recorriendo el laberinto translúcido

llego a los jardines del Retiro

y allí veo los primeros pájaros muertos

aunque luego encontraré muchos más.

La brisa mueve las hojas de los árboles

bajo el cielo pálido de la mañana

y un gran silencio preside el escenario

no animado por el piar de avecillas

como a esa hora suele ser otros días.

Ahí están rígidos, las patas hacia arriba,

como preguntando al cielo un porqué.

Por el suelo, entre hojas secas, vagan

viejos periódicos a su aire ya aludiendo

al devenir de la bomba neutrónica.

¿Y quién lo hubiera creído entonces?

Cosas de profetas de mal augurio,

pero las pesadillas a veces se hacen reales.

Y así he pasado junto a la Puerta de Alcalá,

gris con sus parterres marchitos,

y a una Cibeles triste cariacontecida.

Mi Madrid bullanguero de siempre

sumido en ese hosco silencio,

quién la imaginara una cosa así.

Y así pues subo por una calle Alcalá quieta ,

veo la Gran Vía espectral sin ánima viva.

Los huecos de las ventanas

como ojos vacíos interrogantes.

Nadie que habite tras los cristales,

ninguna persona que transite por la calle,

un cielo que parece como pintado

tal es su perfección muda.

De vivo solo queda la luz hermosa

de la mañana en una ciudad muerta.

Contemplando el cuadro “La Gran Vía”

de Antonio López

Alicia Redel

MADRID MÁGICO

SANGRE QUE DE OTRA SANGRE BROTA. HILOS FAMILIARES.

 

SANGRE QUE DE OTRA SANGRE BROTA

HILOS FAMILIARES

Sangre que de otra sangre brota

Vida que que en nueva vida explota

Inmortalidad genética

que en la Eternidad desboca.

Lloros, risas, besos, enfados.

Voz que gime, sangre que grita.

Caminos paralelos que convergen

en el lejano Infinito.

Tiempo. Tiempo. Tiempo

pertinaz e inarrestable.

Nidos que se quedaron vacíos

con alguna pluma olvidada

Tristes testimonios de cuanto pasa.

Fotos. Fotos en blanco y negro.

Fotos que me hablan en la noche

cuando presto oídos vuestra sutil voz.

Voces lejanas de antepasadas

que antaño vivieron amores, guerras

duelos, alegrías o carestías.

Historias felices o tristes

que vuestras imagines susurran

en mis largas noches insomnes.

Soy consciente de que en alguna parte.

esperais con vuestras manos tendidas.

Voces de una larga cadena

ininterrumpida de seres amados

que me recibiréis

con los brazos abiertos

vosotros sangre de mi sangre.

Larga cadena de amor

Hablando con vuestras fotos

Son las tres de la madrugada y os escucho

¡ Oh sangre mía que de vuestra sangre brota!

Alicia Redel LA VIDA MÍNIMA

RECÓNDITO LUGAR

 

Quizá llegó el momento...

De atravesar la Niebla

De perderse en el bosque soñado

De abrir la puerta del desierto

De cabalgar las veloces nubes.

Quizá llegó el momento...

De escapar a buscar las letras perdidas

De tomar un cazamariposas

De rescatar las palabras ahogadas

en las aguas turbulentas del naufragio vital.

Quizá llegó el momento

De componer el poema último

con todas las palabras olvidadas

De atrapar las frases arrancadas

por la furia del viento y del mar.

Quizá llegó el momento

De buscar ese recóndito lugar.

SERÁS OLVIDO

Por mucho que ames

Por tanto que te afanes

Por alto que vueles

Por inmenso lo que abarques

Por sabiduría que albergues

Por bienes que atesores...

Tu Destino es ser Olvido.

Olvido y nada más...

Cual fina niebla desaparecerás

de la Memoria de los humanos.

SOY MEMORIA Y POLVO ESTELAR

 

SOY MEMORIA Y POLVO DE ESTRELLAS

Soy lo que mi memoria alberga

Soy lo que ella alcanza

Soy el conjunto de mi pensamiento

Soy lo que elijo libremente.

Soy mi palabra y mi silencio

Soy mi duda y mi certeza.

Soy la que sabe y la que ignora

Soy la que sabe de no saber nada

Soy inmaterial y soy ceniza

Soy material e inmaterial.

Soy mi ceniza y mi polvo estelar.

LA VIDA MÍNIMA DE LAS FLORES

 

La hasta ahora Vida Vivida está desaparecida.

Cualquier cosa que antes fuera grande y brillante

ahora es pequeña, modesta, etérea, mínima.

Las grandes cosas se fueron como llevadas por el viento

o quizá por una plaga extraña o por el Fato...

Nadie sabe porqué se rebeló el Universo

ni porqué comenzaron a morir los humanos.

Como regalos a nuestra Memoria

quedasteis las pequeñas criaturas.

Vosotras las libélulas, las abejas, las hormigas.

Y también, a recordar que hubo un mundo anterior,

que valoraba sobre todo lo Grande

permanecisteis las flores a testimoniar

el valor de lo Exiguo

.

No ha muerto la Primavera de la Vida Pequeña

y así edelwais de los Alpes, crocus de Flandes

violetas de Parma. azahar de la Alambra.

Humildes margaritas de pradera...

nos recordais el gran valor de lo Mínimo

Sois pinceladas perfumadas de color

destellos de vida surgente,

luces que rompen la oscura noche

reinas modestas, etéreas, mínimas

hoy en que lo Grande ya no importa.

SUEÑO QUE SUEÑO

Sueño que sueño

un sueño sin tiempo.

En tiempo de muerte

duele la vida.

Los que se fueron

dejaron sus sillas vacías

bajo el cielo que les albergó.

Y así van fluyendo las aguas

de nuestro río existencial

mientras la memoria

se vuelve fina arena

y la esperanza se desintegra

en la plácida mar.

Sueño que sueño

un tiempo sin tiempo.

En tiempo de muerte

duele la vida y va.

UNA MIGA DE PAN

 

Oh, pajarillos tiernos,

pequeñas esferas con plumas

aferrados a las ramas heladas

de un árbol en invierno

que está desnudo sin hojas.

Cae la nieve fría e inexorable.

He aquí que estáis todos en fila

uno junto a otro ateridos de frío

como un palpitante rosario.

Cae, cae la nieve implacable.

Nadie parece escucharos

en vuestro piar desesperado.

Baja y baja la temperatura.

La mala madre invernal

de corazón cruel y helado,

perversa os matará sin piedad.

Oh, pajarillos tiernos,

temblorosas esferas con plumas

el frió os congelará si una mano amiga,

no os dará a cada uno una miga de pan.

Alicia Redel LA VIDA MÍNIMA