SANGRE QUE DE OTRA SANGRE BROTA. HILOS FAMILIARES.

 

SANGRE QUE DE OTRA SANGRE BROTA

HILOS FAMILIARES

Sangre que de otra sangre brota

Vida que que en nueva vida explota

Inmortalidad genética

que en la Eternidad desboca.

Lloros, risas, besos, enfados.

Voz que gime, sangre que grita.

Caminos paralelos que convergen

en el lejano Infinito.

Tiempo. Tiempo. Tiempo

pertinaz e inarrestable.

Nidos que se quedaron vacíos

con alguna pluma olvidada

Tristes testimonios de cuanto pasa.

Fotos. Fotos en blanco y negro.

Fotos que me hablan en la noche

cuando presto oídos vuestra sutil voz.

Voces lejanas de antepasadas

que antaño vivieron amores, guerras

duelos, alegrías o carestías.

Historias felices o tristes

que vuestras imagines susurran

en mis largas noches insomnes.

Soy consciente de que en alguna parte.

esperais con vuestras manos tendidas.

Voces de una larga cadena

ininterrumpida de seres amados

que me recibiréis

con los brazos abiertos

vosotros sangre de mi sangre.

Larga cadena de amor

Hablando con vuestras fotos

Son las tres de la madrugada y os escucho

¡ Oh sangre mía que de vuestra sangre brota!

Alicia Redel LA VIDA MÍNIMA

RECÓNDITO LUGAR

 

Quizá llegó el momento...

De atravesar la Niebla

De perderse en el bosque soñado

De abrir la puerta del desierto

De cabalgar las veloces nubes.

Quizá llegó el momento...

De escapar a buscar las letras perdidas

De tomar un cazamariposas

De rescatar las palabras ahogadas

en las aguas turbulentas del naufragio vital.

Quizá llegó el momento

De componer el poema último

con todas las palabras olvidadas

De atrapar las frases arrancadas

por la furia del viento y del mar.

Quizá llegó el momento

De buscar ese recóndito lugar.

SERÁS OLVIDO

Por mucho que ames

Por tanto que te afanes

Por alto que vueles

Por inmenso lo que abarques

Por sabiduría que albergues

Por bienes que atesores...

Tu Destino es ser Olvido.

Olvido y nada más...

Cual fina niebla desaparecerás

de la Memoria de los humanos.

SOY MEMORIA Y POLVO ESTELAR

 

SOY MEMORIA Y POLVO DE ESTRELLAS

Soy lo que mi memoria alberga

Soy lo que ella alcanza

Soy el conjunto de mi pensamiento

Soy lo que elijo libremente.

Soy mi palabra y mi silencio

Soy mi duda y mi certeza.

Soy la que sabe y la que ignora

Soy la que sabe de no saber nada

Soy inmaterial y soy ceniza

Soy material e inmaterial.

Soy mi ceniza y mi polvo estelar.

LA VIDA MÍNIMA DE LAS FLORES

 

La hasta ahora Vida Vivida está desaparecida.

Cualquier cosa que antes fuera grande y brillante

ahora es pequeña, modesta, etérea, mínima.

Las grandes cosas se fueron como llevadas por el viento

o quizá por una plaga extraña o por el Fato...

Nadie sabe porqué se rebeló el Universo

ni porqué comenzaron a morir los humanos.

Como regalos a nuestra Memoria

quedasteis las pequeñas criaturas.

Vosotras las libélulas, las abejas, las hormigas.

Y también, a recordar que hubo un mundo anterior,

que valoraba sobre todo lo Grande

permanecisteis las flores a testimoniar

el valor de lo Exiguo

.

No ha muerto la Primavera de la Vida Pequeña

y así edelwais de los Alpes, crocus de Flandes

violetas de Parma. azahar de la Alambra.

Humildes margaritas de pradera...

nos recordais el gran valor de lo Mínimo

Sois pinceladas perfumadas de color

destellos de vida surgente,

luces que rompen la oscura noche

reinas modestas, etéreas, mínimas

hoy en que lo Grande ya no importa.

SUEÑO QUE SUEÑO

Sueño que sueño

un sueño sin tiempo.

En tiempo de muerte

duele la vida.

Los que se fueron

dejaron sus sillas vacías

bajo el cielo que les albergó.

Y así van fluyendo las aguas

de nuestro río existencial

mientras la memoria

se vuelve fina arena

y la esperanza se desintegra

en la plácida mar.

Sueño que sueño

un tiempo sin tiempo.

En tiempo de muerte

duele la vida y va.

UNA MIGA DE PAN

 

Oh, pajarillos tiernos,

pequeñas esferas con plumas

aferrados a las ramas heladas

de un árbol en invierno

que está desnudo sin hojas.

Cae la nieve fría e inexorable.

He aquí que estáis todos en fila

uno junto a otro ateridos de frío

como un palpitante rosario.

Cae, cae la nieve implacable.

Nadie parece escucharos

en vuestro piar desesperado.

Baja y baja la temperatura.

La mala madre invernal

de corazón cruel y helado,

perversa os matará sin piedad.

Oh, pajarillos tiernos,

temblorosas esferas con plumas

el frió os congelará si una mano amiga,

no os dará a cada uno una miga de pan.

Alicia Redel LA VIDA MÍNIMA