POLVO DE ESTRELLAS
Polvo de estrellas
quedó en mi alma
cuando te fuiste
a tu reino lunar.
Polvo de estrellas
te cubría
cuando al volver
surgiste de mi.
Manantial estelar
que fluyes atravesando
una eternidad
y otra eternidad.
Surges de nuevo
polvo de estrellas,
recorrido interpersonal
de impoluta continuidad.
Como lágrimas que penden
en la bóveda celeste
entre las luces del alba
siempre seré y serás.
A AMAYA
de Alicia Redel
LA MARIPOSA BLANCA
Te has ido de puntillas, hija.
Te has ido susurrando
como susurran las mariposas
cuando mueren al alba.
Has acariciado nuestra frente
con tus alas de mariposa blanca
en signo de despedida.
Y has volado hacia lo alto
posándote en un jardín
donde los ángeles cultivan flores de luz
para mariposas blancas como eres tu, hija.
IN MEMORIAM DE AMAYA
EL PEQUEÑO GORRIÓN
IN MEMORIAM DE AMAYA
Y el pequeño gorrión cayó exhausto.
El pequeño gorrión cayó muerto.
Sus patitas quedaron quedaron vueltas al cielo
como queriendo dar gracias a Dios
por haber vivido su corta vida feliz
con esa felicidad exultante de los pajarillos.
Vivió su pequeña y grande felicidad
del universo pequeño y grande de los gorriones.
Vivió su libertad entre hojas y árboles
Vivió su placer de bañarse con la lluvia
Vio florecer los prados en primavera
Sobrevivió a las nevadas del invierno.
Porque el pequeño gorrión era ágil y fuerte
con esa fortaleza de las águilas
y así vivió sin miedo de pájaro pequeño.
Y amó con amor grande a su pareja.
Y en su nido crecieron nuevos gorriones
que piaban con fuerza al sol y a la vida.
Con sus patitas vueltas al cielo
al morir dio gracias al Creador
porque su vida fue pequeña y breve
pero no pudo ser mejor.
IN MEMORIAM de mi amada hija Amaya
que voló al cielo el 18 septiembre 2021
NEGRA NOCHE
SIN AMAYA
18-9-2021
Alguien robó mi noche.
Alguien apagó mi luna.
Alguien borró mis estrellas.
Y hasta escaparon las luciernagas,
hermanas pequeñas de las estrellas.
Negra ha sobrevenido la Noche Negra.
Triste ha sobrevenido la Noche Triste.
¡Ay de mi! Ni las heridas sangran.
Quiere tragarme la Gran Nada
que incumbe y amenaza
con sus ojos que no ven.
Con su Grito sin Voz.
Alicia Redel LA VIDA MÍNIMA
¿Dónde van, Dios, donde van?
¿Dónde van con sus lágrimas de sangre
Dónde van con sus gritos de horror
Dónde van clamando su desesperación?
¿Dónde va, Dios, toda esa humanidad?
Son mujeres, son niños, son hombres,
son ancianos, son activistas, son perseguidos.
¿Acaso no sientes, Dios, tanto horror,
tanto lamento, tanto llanto y clamor?
¡Oh buenas gentes del Afghanistán
que escapais ante el abandono y la traición.
Sólo el fango y la sangre os son amigos
Sólo el rezo a son de ametralladora os queda
Sólo, oh mujeres y niñas, el negro chador.
En vuestro cielo no hay luna ni sol
Sólo el Silencio del Universo.
Sólo esperar que rompa su Silencio Dios
y grite "Dios es Libertad".
Recorriendo el laberinto translúcido
llego a los jardines del Retiro
y allí veo los primeros pájaros muertos
aunque luego encontraré muchos más.
La brisa mueve las hojas de los árboles
bajo el cielo pálido de la mañana
y un gran silencio preside el escenario
no animado por el piar de avecillas
como a esa hora suele ser otros días.
Ahí están rígidos, las patas hacia arriba,
como preguntando al cielo un porqué.
Por el suelo, entre hojas secas, vagan
viejos periódicos a su aire ya aludiendo
al devenir de la bomba neutrónica.
¿Y quién lo hubiera creído entonces?
Cosas de profetas de mal augurio,
pero las pesadillas a veces se hacen reales.
Y así he pasado junto a la Puerta de Alcalá,
gris con sus parterres marchitos,
y a una Cibeles triste cariacontecida.
Mi Madrid bullanguero de siempre
sumido en ese hosco silencio,
quién la imaginara una cosa así.
Y así pues subo por una calle Alcalá quieta ,
veo la Gran Vía espectral sin ánima viva.
Los huecos de las ventanas
como ojos vacíos interrogantes.
Nadie que habite tras los cristales,
ninguna persona que transite por la calle,
un cielo que parece como pintado
tal es su perfección muda.
De vivo solo queda la luz hermosa
de la mañana en una ciudad muerta.
Contemplando el cuadro “La Gran Vía”
de Antonio López
Alicia Redel
MADRID MÁGICO
SANGRE QUE DE OTRA SANGRE BROTA
HILOS FAMILIARES
Sangre que de otra sangre brota
Vida que que en nueva vida explota
Inmortalidad genética
que en la Eternidad desboca.
Lloros, risas, besos, enfados.
Voz que gime, sangre que grita.
Caminos paralelos que convergen
en el lejano Infinito.
Tiempo. Tiempo. Tiempo
pertinaz e inarrestable.
Nidos que se quedaron vacíos
con alguna pluma olvidada
Tristes testimonios de cuanto pasa.
Fotos. Fotos en blanco y negro.
Fotos que me hablan en la noche
cuando presto oídos vuestra sutil voz.
Voces lejanas de antepasadas
que antaño vivieron amores, guerras
duelos, alegrías o carestías.
Historias felices o tristes
que vuestras imagines susurran
en mis largas noches insomnes.
Soy consciente de que en alguna parte.
esperais con vuestras manos tendidas.
Voces de una larga cadena
ininterrumpida de seres amados
que me recibiréis
con los brazos abiertos
vosotros sangre de mi sangre.
Larga cadena de amor
Hablando con vuestras fotos
Son las tres de la madrugada y os escucho
¡ Oh sangre mía que de vuestra sangre brota!
Alicia Redel LA VIDA MÍNIMA
