El Tiempo
es una broma indescifrable
que la
vida nos puede gastar...
y aún
cuando parezca
que el
entonces invada el ahora,
será
mentira que puedan florecer rosas
entre la
hojarasca otoñal.
Es broma
de nuestra mente
jugueteando
en el mapa de la memoria,
Esas aguas
ya fluidas
que ya no
volverán,
harán
parte del vasto mar
en modo inseparable.
Quizá
puedan ser nube,
o lluvia, u otra vez rio...
pero el
mismo río no será.
Es broma
de nuestra mente
jugueteando
en el mapa de nuestra memoria.
Pero
cuando ya, río de ríos,
llegue al
inabarcable mar,
el Tiempo esa broma indescifrable
descifrará.
