POLVO DE ESTRELLAS
Polvo de estrellas
quedó en mi alma
cuando te fuiste
a tu reino lunar.
Polvo de estrellas
te cubría
cuando al volver
surgiste de mi.
Manantial estelar
que fluyes atravesando
una eternidad
y otra eternidad.
Surges de nuevo
polvo de estrellas,
recorrido interpersonal
de impoluta continuidad.
Como lágrimas que penden
en la bóveda celeste
entre las luces del alba
siempre seré y serás.
A AMAYA
de Alicia Redel
LA MARIPOSA BLANCA
Te has ido de puntillas, hija.
Te has ido susurrando
como susurran las mariposas
cuando mueren al alba.
Has acariciado nuestra frente
con tus alas de mariposa blanca
en signo de despedida.
Y has volado hacia lo alto
posándote en un jardín
donde los ángeles cultivan flores de luz
para mariposas blancas como eres tu, hija.
IN MEMORIAM DE AMAYA
EL PEQUEÑO GORRIÓN
IN MEMORIAM DE AMAYA
Y el pequeño gorrión cayó exhausto.
El pequeño gorrión cayó muerto.
Sus patitas quedaron quedaron vueltas al cielo
como queriendo dar gracias a Dios
por haber vivido su corta vida feliz
con esa felicidad exultante de los pajarillos.
Vivió su pequeña y grande felicidad
del universo pequeño y grande de los gorriones.
Vivió su libertad entre hojas y árboles
Vivió su placer de bañarse con la lluvia
Vio florecer los prados en primavera
Sobrevivió a las nevadas del invierno.
Porque el pequeño gorrión era ágil y fuerte
con esa fortaleza de las águilas
y así vivió sin miedo de pájaro pequeño.
Y amó con amor grande a su pareja.
Y en su nido crecieron nuevos gorriones
que piaban con fuerza al sol y a la vida.
Con sus patitas vueltas al cielo
al morir dio gracias al Creador
porque su vida fue pequeña y breve
pero no pudo ser mejor.
IN MEMORIAM de mi amada hija Amaya
que voló al cielo el 18 septiembre 2021
NEGRA NOCHE
SIN AMAYA
18-9-2021
Alguien robó mi noche.
Alguien apagó mi luna.
Alguien borró mis estrellas.
Y hasta escaparon las luciernagas,
hermanas pequeñas de las estrellas.
Negra ha sobrevenido la Noche Negra.
Triste ha sobrevenido la Noche Triste.
¡Ay de mi! Ni las heridas sangran.
Quiere tragarme la Gran Nada
que incumbe y amenaza
con sus ojos que no ven.
Con su Grito sin Voz.
Alicia Redel LA VIDA MÍNIMA
¿Dónde van, Dios, donde van?
¿Dónde van con sus lágrimas de sangre
Dónde van con sus gritos de horror
Dónde van clamando su desesperación?
¿Dónde va, Dios, toda esa humanidad?
Son mujeres, son niños, son hombres,
son ancianos, son activistas, son perseguidos.
¿Acaso no sientes, Dios, tanto horror,
tanto lamento, tanto llanto y clamor?
¡Oh buenas gentes del Afghanistán
que escapais ante el abandono y la traición.
Sólo el fango y la sangre os son amigos
Sólo el rezo a son de ametralladora os queda
Sólo, oh mujeres y niñas, el negro chador.
En vuestro cielo no hay luna ni sol
Sólo el Silencio del Universo.
Sólo esperar que rompa su Silencio Dios
y grite "Dios es Libertad".
Recorriendo el laberinto translúcido
llego a los jardines del Retiro
y allí veo los primeros pájaros muertos
aunque luego encontraré muchos más.
La brisa mueve las hojas de los árboles
bajo el cielo pálido de la mañana
y un gran silencio preside el escenario
no animado por el piar de avecillas
como a esa hora suele ser otros días.
Ahí están rígidos, las patas hacia arriba,
como preguntando al cielo un porqué.
Por el suelo, entre hojas secas, vagan
viejos periódicos a su aire ya aludiendo
al devenir de la bomba neutrónica.
¿Y quién lo hubiera creído entonces?
Cosas de profetas de mal augurio,
pero las pesadillas a veces se hacen reales.
Y así he pasado junto a la Puerta de Alcalá,
gris con sus parterres marchitos,
y a una Cibeles triste cariacontecida.
Mi Madrid bullanguero de siempre
sumido en ese hosco silencio,
quién la imaginara una cosa así.
Y así pues subo por una calle Alcalá quieta ,
veo la Gran Vía espectral sin ánima viva.
Los huecos de las ventanas
como ojos vacíos interrogantes.
Nadie que habite tras los cristales,
ninguna persona que transite por la calle,
un cielo que parece como pintado
tal es su perfección muda.
De vivo solo queda la luz hermosa
de la mañana en una ciudad muerta.
Contemplando el cuadro “La Gran Vía”
de Antonio López
Alicia Redel
MADRID MÁGICO
SANGRE QUE DE OTRA SANGRE BROTA
HILOS FAMILIARES
Sangre que de otra sangre brota
Vida que que en nueva vida explota
Inmortalidad genética
que en la Eternidad desboca.
Lloros, risas, besos, enfados.
Voz que gime, sangre que grita.
Caminos paralelos que convergen
en el lejano Infinito.
Tiempo. Tiempo. Tiempo
pertinaz e inarrestable.
Nidos que se quedaron vacíos
con alguna pluma olvidada
Tristes testimonios de cuanto pasa.
Fotos. Fotos en blanco y negro.
Fotos que me hablan en la noche
cuando presto oídos vuestra sutil voz.
Voces lejanas de antepasadas
que antaño vivieron amores, guerras
duelos, alegrías o carestías.
Historias felices o tristes
que vuestras imagines susurran
en mis largas noches insomnes.
Soy consciente de que en alguna parte.
esperais con vuestras manos tendidas.
Voces de una larga cadena
ininterrumpida de seres amados
que me recibiréis
con los brazos abiertos
vosotros sangre de mi sangre.
Larga cadena de amor
Hablando con vuestras fotos
Son las tres de la madrugada y os escucho
¡ Oh sangre mía que de vuestra sangre brota!
Alicia Redel LA VIDA MÍNIMA
Quizá llegó el momento...
De atravesar la Niebla
De perderse en el bosque soñado
De abrir la puerta del desierto
De cabalgar las veloces nubes.
Quizá llegó el momento...
De escapar a buscar las letras perdidas
De tomar un cazamariposas
De rescatar las palabras ahogadas
en las aguas turbulentas del naufragio vital.
Quizá llegó el momento
De componer el poema último
con todas las palabras olvidadas
De atrapar las frases arrancadas
por la furia del viento y del mar.
Quizá llegó el momento
De buscar ese recóndito lugar.
Por mucho que ames
Por tanto que te afanes
Por alto que vueles
Por inmenso lo que abarques
Por sabiduría que albergues
Por bienes que atesores...
Tu Destino es ser Olvido.
Olvido y nada más...
Cual fina niebla desaparecerás
de la Memoria de los humanos.
SOY MEMORIA Y POLVO DE ESTRELLAS
Soy lo que mi memoria alberga
Soy lo que ella alcanza
Soy el conjunto de mi pensamiento
Soy lo que elijo libremente.
Soy mi palabra y mi silencio
Soy mi duda y mi certeza.
Soy la que sabe y la que ignora
Soy la que sabe de no saber nada
Soy inmaterial y soy ceniza
Soy material e inmaterial.
Soy mi ceniza y mi polvo estelar.
La hasta ahora Vida Vivida está desaparecida.
Cualquier cosa que antes fuera grande y brillante
ahora es pequeña, modesta, etérea, mínima.
Las grandes cosas se fueron como llevadas por el viento
o quizá por una plaga extraña o por el Fato...
Nadie sabe porqué se rebeló el Universo
ni porqué comenzaron a morir los humanos.
Como regalos a nuestra Memoria
quedasteis las pequeñas criaturas.
Vosotras las libélulas, las abejas, las hormigas.
Y también, a recordar que hubo un mundo anterior,
que valoraba sobre todo lo Grande
permanecisteis las flores a testimoniar
el valor de lo Exiguo
.
No ha muerto la Primavera de la Vida Pequeña
y así edelwais de los Alpes, crocus de Flandes
violetas de Parma. azahar de la Alambra.
Humildes margaritas de pradera...
nos recordais el gran valor de lo Mínimo
Sois pinceladas perfumadas de color
destellos de vida surgente,
luces que rompen la oscura noche
reinas modestas, etéreas, mínimas
hoy en que lo Grande ya no importa.
Sueño que sueño
un sueño sin tiempo.
En tiempo de muerte
duele la vida.
Los que se fueron
dejaron sus sillas vacías
bajo el cielo que les albergó.
Y así van fluyendo las aguas
de nuestro río existencial
mientras la memoria
se vuelve fina arena
y la esperanza se desintegra
en la plácida mar.
Sueño que sueño
un tiempo sin tiempo.
En tiempo de muerte
duele la vida y va.
Oh, pajarillos tiernos,
pequeñas esferas con plumas
aferrados a las ramas heladas
de un árbol en invierno
que está desnudo sin hojas.
Cae la nieve fría e inexorable.
He aquí que estáis todos en fila
uno junto a otro ateridos de frío
como un palpitante rosario.
Cae, cae la nieve implacable.
Nadie parece escucharos
en vuestro piar desesperado.
Baja y baja la temperatura.
La mala madre invernal
de corazón cruel y helado,
perversa os matará sin piedad.
Oh, pajarillos tiernos,
temblorosas esferas con plumas
el frió os congelará si una mano amiga,
no os dará a cada uno una miga de pan.
Alicia Redel LA VIDA MÍNIMA
